Redescubrimiento, by Doctor BE

Vagando por los pasillos del ala Este, hoy he pasado por delante de la biblioteca y algo me ha hecho empujar suavemente la puerta, entornada; es más ligera de lo que parece y no ha hecho ningún ruido al girar sobre sus goznes. Me ha parecido que estaba esperando ese leve empujoncito, para abrirse orgullosa y mostrar a todos sus tesoros.

Una poca luz indolente atravesaba esas pesadas cortinas que esconden los ventanales, posándose acusadora sobre el polvo acumulado en las mesas. No me he atrevido a fijarme en nada más: he recorrido una estantería con la mano, cerrando los ojos, acariciando los lomos irregulares, y he sacado el libro que me ha producido un cosquilleo especial; lo he abierto al azar y me he tropezado con este párrafo:


"Pintó el Loira. Lento, ancho, sereno, imperturbable. Sus lánguidos bancos de arena, sus postes y sus barcas podridas. Un cormorán a lo lejos. Los pálidos juncos y el azul del cielo. Un azul invernal, metálico, brillante, arrogante, fanfarroneando entre dos nubarrones cansados."


Creo que se me ha escapado un suspiro. Aunque tal vez haya sido la madera vieja, casi vetusta, o los candelabros sin bruñir, o las palabras que se ahogan cuando no pueden escapar de su prisión de papel. Una biblioteca siempre es un lugar con algo de magia. En silencio he pedido permiso para tomar prestado el libro, que ahora descansa junto a mi cama.


Al salir he dejado la puerta abierta.